Diario de a bordo: El día que salistéis en El País

Capitán, hoy le he escrito una carta a mis hijos con motivo de nuestra aparición estelar en El País. A ver qué le parece.

Queridos y duplicados hijos:

En tan solo siete meses no paráis de darnos alegrías a vuestra madre y a mí.

Las noches no cuentan.

Nos habéis convertido en dos padres enganchados a las redes sociales en las que sois los protagonistas (el blog de papá, el Instagram de mamá, la partida de cartas de la abuela, el Badoo del abuelo) y todo porque nos gusta, y mucho, presumir de vosotros. Así que tenemos que aprovechar ahora que sois pequeños ya que en breve creceréis y renagaréis de vuestros padres como nosotros lo hicimos con los nuestros amén.

Pero de momento, como no os enteráis mucho, pues  a nosotros plim.

En tan solo siete meses de felicidad (insisto en que las noches no cuentan) habéis revolucionado este blog, habéis hecho que mamá se haga un Instagram que lo está petando, habéis sido coprotagonistas junto al abuelo de un trailer y ahora, por si todo eso fuera poco, habéis salido en el periódico más importante de España. 

¿Que qúe es España? Pues, donde os ha tocado nacer. Es un sitio genial en el que la gente habla español que es un idioma relativamente fácil si empiezas de pequeño. De momento no habláis, pero sí que noto que tenéis dominadas las vocales abiertas y la “u”. A veces no sé si vais a decir “papá” o si váis a arrancaros con la canción de Lacasitos. Tranquilos ahora os cuesta y os babáis, pero el español está chupado. Además los españoles somos gente que busca nuevos restos. Por eso cantamos en inglés en Eurovisión, pero ese es otro tema.

Una vez aclarado el tema de España (estos días es más complicado de lo que parece) he de deciros que si salimos en El País no es porque seamos los mejores padres del mundo, para nada. El motivo principal es el tema de haberos fecundado de dos en dos como si no hubiera mañana. Bueno, eso y un boca oreja de nuestra amiga María Cortizo a Victoria Torres sobre este blog. ¡Ay mira qué risa! ¡Pues yo estoy escribiendo un artículo sobre padres de mellizos!  Todo encajaba en el plan maestro. Hubo un click perfecto. Y eso fue como el tío que le puso por primera garbanzos al potaje. El resto es historia. Así que mamá hizo una de las cosas que mejor se le dan: vestirnos para la foto. Os puso guapos y a mi me cambio de ropa. Eso ya es un triunfo. Miramos a cámara, sonreímos y…

 

 

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Mamá con su cara de foto y papá haciendo una cosa que se llama el gilipollas (disciplina que viene cultivando en las fotos y fuera de ellas desde 1976), Vosotros muy guapos, con encantos, dos gordibolas preciosos. Esta foto fue la elegida por un comité de expertos formado por vuestra madre, pero hubo más versiones. Quizás en “El País” de otros universos alternativos hayan salido publicadas estas otras.

 

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Total que estamos muy contentos con el reportaje. Vamos que hay un montón de mellizos en España. Lo único que puedo decir es que yo, en la mayoría de estos embarazos, no tengo nada que ver.

No soy un aspersor.

Tengo sentimientos.

 

 

Quería acalararlo ya que después de este Tweet…

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…parece que esto de los mellizos es cosa mía. Soy un fenómeno sí, pero no es para tanto.

 

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Y ahora quiero que sepáis que vuestra madre y yo hemos estado hablando y queremos que tengáis claro que no importan cuántos hermanos más tengáis 2, 4 u 8 más lo único que sabemos hijos es que siempre serán un número par.

 

Os queremos. Gracias. Sois lo mejor que nos ha podido pasar.

Las noches no cuentan. 

Papá y mamá

Recordad que el contrato de paternidad incluye que salgáis al menos una vez al mes en una publicación de tirada nacional para que nuestras redes crezcan y colmar nuestro ego, en caso contrario no estáis autorizados a entrar en casa hasta nuevo aviso.  El que avisa no es traidor…es precavido.

 

Bueno Capitán, yo creo que me ha quedado bien. Espero que le haya gustado. Le dejo que tengo un lío con el tema del abuelo de miedo, esta semana le cuento.

Saludos desde La Tierra.

Aquí el enlace:

España, el reino de los mellizos

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Diario de a bordo: Las aventuras de Ladilla y Ladrillo

Añorado Capitán, hace un par de semanas que no le escribo. Desde la llegada de estos dos seres a nuestras vidas me cuesta mantener una conversación completa con otro humano. Siempre hay un gritito, una lágrima, un ruido gutural no identificado, un biberón o un pedo que me interrumpe. Soy como el chino aquel que tenía 50 platos bailando al mismo tiempo y tenía que hacer que todos siguiesen girando. Así me siento.

Si casi no puedo hablar…imagínese escribir un informe. Aún así, vamos a intentarlo.

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Los bebés siguen creciendo a pasos agigantados. Son de lágrima inquieta y escroto fornido. Bueno, en realidad no debería colgarme medallas, al parecer todos los niños tienen el escroto generoso y ya después, con los meses, va bajando hasta el punto de ser irrisorio. Ya decía yo, Capitán, que ese escroto no era de mi familia, pero en fin, no nos desviemos del tema y prosigamos con el informe.

No vea usted como comen, es algo increíble. Parece mentira que un cuerpo tan pequeño pueda absorber tanto nutriente y escupir semejantes gases.

Son como MiniFaletes.

La naturaleza humana es asombrosa. Hemos descubierto que para apaciguarlos cuando están inquietos (“dan por el culo”, dice su madre, en un lenguaje coloquial y divertido que suele producirse a altas horas de la madrugada) hay que ponerles música. Les encanta Sam Cooke, un humano que cantaba muy bien hace unas décadas. Mientras escribo estas líneas con una mano y uno de los bebés en la otra suena The Twist de Chubby Checker.

Así que es muy sencillo hacer que se tranquilicen. El problema es que como él éxito de la misión llego más tarde que pronto (39 años humanos)  la espalda ya tira. Podrían mandarme un cápsula rejuvenecedora y de paso una faja, que la barriga me ha crecido un poco y no sé por qué.

Nota: Capitán, el estudio secundario que me encargaron sobre el bocata de chorizo, la zorza y los fritos arroja unas conclusiones asombrosas. No hay duda. No adelgazan.

Las personalidades, aunque de manera embrionaria, ya se van formando. Son cambiantes, pero ahí están.

A. es una Drama Queen. Como se le mueva un milímetro el chupete ya hay jarana. Inquieto y despierto de naturaleza, no para de emitir sonidos guturales que posiblemente un delfín entendería, pero que a nosotros se nos escapan. Su nerviosismo le ha hecho ganarse su apodo: Ladilla.

T., por el contrario, es mucho más pachorro, como un concejal de urbanismo jubilado. Es más grande que su hermano, le gusta dormir, que le dejen en paz y eructar como un jeque en un churrasco. Ya puede estar cagado por triplicado, meado y durmiendo encima de un cactus que por él no hay problema. Su saber estar y ansia por engullir le ha hecho ganarse su apodo: Ladrillo.

Somos conscientes de que puede haber fluctuaciones en la personalidad y más a tan tierna edad.

Al parecer han llegado a un acuerdo no verbal entre ellos para que siempre exista un relevo de  Si uno caga el otro espera, sibilino y acechante, a que su hermano esté cambiado, es entonces  y solo entonces el cuando el otro suelta la bomba. Mientras tanto sus padres vivimos en un agujero negro interminable de heces y biberones. Llamadme conspiranoico, pero juraría que les he visto guiñarse un ojo y reírse de nosotros.

Puede que sea temprano para decirlo, pero creo que van a ser guardiaciviles. Es que van a pillarte. Cuando menos te los esperas ahí están. Yo como soy rencoroso, y el rencor no entiende de familias, sacó la guitarra y les cantó un par de canciones humanas. Noto que quieren escapar, pero como sus músculos aún no están formados no tienen a dónde ir. Risa maléfica.

Ser padre de mellizos, Capitán, es toda una aventura y solo acaba de empezar.

Las señoras siguen preguntándonos si son dos niños o dos niñas.

Voy a empezar a llevarlos en el carro con el escroto al aire.

Aunque tal como está este mundo… alguna aún seguiría preguntando.

Seguiremos informando.

 

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